I'll find you somewhere...

2012-01-20T21:54:00.001Z

Parasse a vida
Um passo atrás
Quis-me capaz
Dos erros renascer em ti

2012-01-20T21:53:00.000Z

2012-01-17T00:19:00.002Z

O mundo volta a encolher e eu sou sozinho. Passo a mão na solidão e deixo-me estar.

E volto a ser feliz no meu canto do mundo.

Márcia com JP Simões - A PELE QUE HÁ EM MIM (Quando o dia entardeceu)

2012-01-17T00:15:00.001Z

2011-11-09T17:22:00.001Z

Porque é que cada passo tem de ser medido entre duas realidades diferentes?
Eu sou o mesmo.

2011-11-03T12:29:00.001Z

Às vezes dou por mim a sentir falta das nossas brincadeiras. Porque é que nos afastámos e porque te foste embora desta maneira?

I'm burning through the sky Yeah!

2011-09-26T00:41:00.000+01:00

2011-09-20T00:51:00.002+01:00

Ladies and gentlemen: miss Amy Winehose...

Tenho saudades da Amy, do volvo e de Lisboa à noite. Do desconforto que a 2ªcircular me provocava por saber que vinha embora.

Nunca te vou perdoar teres empurrado o teu irmão para a porta da rua e nunca te vou conseguir agradecer por o teres feito.

Quem me dera ter um cigarro.

House of Cards

2011-08-28T18:37:00.001+01:00

Reparei que tinha esta mensagem em rascunhos. A verdade é que a música é para ti. Aqui fica a homenagem. Rip.

2011-08-11T11:37:00.002+01:00

If you see me coming...
...you better step aside

2011-07-13T00:36:00.002+01:00

...and yet, i'm still breathing.

2011-06-15T01:12:00.001+01:00

Fecho os olhos e acordo. O mundo é estranho.

... e tudo é tão parecido com o que já vivi.

2011-03-20T23:11:00.002Z

2010-10-19T17:38:00.002+01:00

Most of the times I am too proud to admit I've failed.

2010-08-03T11:16:00.003+01:00

Some days I try hard not to think at all

2010-07-28T10:35:00.002+01:00

Ontem tive de me despedir de ti meu Amigo, mas na memória vão ficar todas as lembranças e todos os momentos que passei contigo. As nossas cabanas, a "disconight", o núcleo do Sporting Mangualde, a figueira, tudo, tudo, tudo.
És parte de mim e fazes parte da minha vida. Conheço-te desde sempre e para sempre.

A vida é injusta.

Adeus meu Amigo. Que estejas finalmente em paz.

2010-07-19T14:29:00.002+01:00

Eu sei que um dia, por mais belo que tenha sido, também o nosso amor vai ser deitado fora.
O pior de tudo, é que estou a reviver tudo outra vez.

Parabéns pelo último exame. Sei que não te demonstrei, mas estou muito feliz por ti.

2010-07-05T15:29:00.003+01:00

Vou ficar marcado para o resto da vida.

Mas isso é o que menos te importa.

2010-06-04T11:18:00.001+01:00

Às vezes gostava de sentir que te vou conseguir fazer feliz para o resto da vida.

Infelizmente nem sempre é assim.

2010-04-07T18:50:00.002+01:00

Demasiado tarde?

Sidewalk crouches at her feet ... Like a dog that begs for somethin' sweet.

2010-02-10T14:59:00.002Z

O dia está demasiado chuvoso, mas quem quer saber? Hello, I love you! Won't you tell me your name?

Tenho mantido uma certa distância de mim. E assim...sou mais feliz.

2010-01-21T14:23:00.002Z

maybe not from the directions you are staring at

"A day without a laugh is a wasted day." - Charles Chaplin

2009-12-03T18:27:00.002Z

Music: Smile
Artist: Michael Jackson

As saudades vão durar a vida inteira. Momentos que ficam para sempre. Sorrisos de criança adulta que guardo só para mim.

2009-11-20T18:30:00.002Z

"Talvez tenha sido cobarde ao deixar a cidade onde nos conhecemos, mas digo-te agora que sempre tive medo de ir na rua e de voltar a encontrar-te, de voltar a cruzar o meu olhar com o teu." in http://janaotesintoemmim.blogspot.com/2009/07/carta-viii.html

Espero que um dia alguém me olhe nos olhos e me diga que este blog fez sentido.

2009-11-20T18:19:00.002Z

"Sei que tu mentes e tu também sentes..."

Sem dar por isso é o último dia da semana e não estou feliz por isso. Os dias voltam a ser todos iguais, a mesma rádio a tocar. Ao final do dia é a mesma estrada que percorro durante quase uma hora de viagem.
O pior é ter de te mentir.

Talvez escreva este fim de semana, talvez me visite.

2009-10-20T17:21:00.002+01:00

Não há palavras. Não há nada igual à força de uma viagem no tempo.

MOONLIGHT SONATA (Beethoven)

2009-10-14T11:17:00.001+01:00

Há alturas e que devíamos parar para apreciar o pôr-do-sol. Já ninguém cala para escutar o rádio, já ninguém cala para não falar. O código da fala perdeu-se nos actos, é mais fácil ser fácil, é mais simples ser igual. Que é feito dos pensadores da madrugada e dos amores de fim-de-semana? Onde ficou perdida a arte de sentir?
A noite estranha os caminhos da minha luz e eu, altruísta moribundo, renego as minhas tendências.

2009-09-07T10:53:00.002+01:00

Saudades... "It's a hell of a life, but not a bad living"

2009-07-12T23:51:00.003+01:00

Um dia vou deixar de me importar.

2009-04-21T13:53:00.002+01:00

"Fecho, cansado, as portas das minhas janelas, excluo o mundo e um momento tenho a liberdade. Amanhã voltarei a ser escravo; porém agora, só, sem necessidade de ninguém, receoso apenas que alguma voz ou presença venha interromper-me, tenho a minha pequena liberdade, os meus momentos deexcelsis.
Na cadeira, aonde me recosto, esqueço a vida que me oprime. Não me dói senão ter-me doído."

Bernardo Soares - Livro do Desassossego

...

2009-04-19T19:59:00.002+01:00

não sei o que fazer

Menina dos olhos

2009-02-28T15:33:00.003Z

A menina dos meus olhos! Aqui, assim,
Abraça os meus braços docemente,
Afaga o meu corpo, luta fortemente,
Beija-me num beijo quente sem fim.

Menina dos meus olhos, junto a mim!
O meu escudo fraqueja alegremente,
Acalma-me o fôlego, alma de inocente,
Olha-me as mãos suaves como alecrim.

Olhos meus, teus, que em ti pus,
Menina dos meus olhos, da minha luz,
Tudo em ti é fonte de desejos!...

Menina dos meus olhos, quanta vontade,
De te sentir perto, com a saudade,
E de partilhar todos os teus beijos.

Para eu ver

2009-02-24T12:10:00.005Z

Morte aos meus sonhos! Tema vago,
Que tantas vezes eu vou dizendo.
Apaguem os cansaços, fogo ao achado,
Queimem tudo e deitem ao vento!

Tudo é magia nas mãos de um mago,
E tudo é escrita se eu for lendo.
Reciclem o que digo, tudo é malfadado,
Tudo é tirado do que vou vendo.

Morte ao sonho que eu sou maltratado!
Quiseram-me roubar! Roubaram cisco!
Tiraram do chão o pouco já pisado.

E se um dia alguém quiser de mim viver,
Outros virão roubar do meu feitiço,
Os outros serão a gente para eu ver.

Restos de caminhos

2008-12-03T00:07:00.003Z

Eu sonho que sonho, o que importa,

Se é nessas horas que me tenho?

Sai daqui assombração morta!

Sai daqui, tu e o teu engenho.

Leva de mim tudo, toda esta corda,

Todo este mundo em que me empenho.

O dia acabou, sem corda me enforca

Assim eu mato a sorte no que ganho.

Eleva-te daqui e leva esta guarida.

Deixa-me no último pulsar de ar

E pisar de vez toda esta vida.

Eu sonho que sonhei! Que me importa?

Silêncio! Escuto-me chamar!

Agora ouço o meu nome desta porta.

O meu sonho

2008-10-14T00:13:00.002+01:00

O meu amor é uma ave sem sono
Sol poente de mim que eu vejo.
Suor da minha febre que almejo.
E com ternura ainda de sem dono.

Voz da minha voz, em pleno trono.
Com altiva beleza que eu invejo.
Oh Deus! Dai-me de novo o rejo,
Dai-me a mim um sonho novo.

Mas eu... cheio de dores me arrasto,
Palavra após palavra me atiro o mastro,
E deixo o meu navio cair no peito.

Asas da minha ave! Eu vou privando,
E sem saber... à sorte vou desafiando,
E morro sozinho sem ter um leito.

Image on here

4 de outubro

2008-10-04T04:25:00.002+01:00

Tenho p’ra mim que a inquietação não é mais do que metafísica capaz do impossível. Se de todas as vezes que falo com alguém fosse de facto falar para mim, tudo seria mais transparente. Sei de conhecidos meus que são personagens por mim criados, com o seu trabalho, a sua vida paralela. Às vezes, deambulando pelo meu quarto, falo em voz alta e desenvolvo todo um monopólio de palavras, tais, que chego a confundir-me. O difícil tende a ser complicado, não que seja a mesma coisa, aliás, a ductilidade das interpretações é muitas vezes posta de lado face á razão, mas os meus conhecidos não! São todos muito inteligentes, e muito capazes, quase pessoas, não fossem estes fruto da minha inglória imaginação e eu acreditava neles. São belos e bem vestidos, os meus conhecidos, têm assimilado crenças e formaram as mais diversas opiniões sobre o mundo em geral. Tendem a ser conflituosos e racistas, mas não os posso julgar, numa sociedade multiracial contagiada de pseudo-antropólogos como a deles, é mais do que justo.

A verdade, é que não os deixo sair muito. O inconveniente de os conhecer é ter de saber deles, e isto envolve muito tempo, seja a fazer conversa pensante, seja a discutir atrevimentos de quem é precoce.

E com tudo isto, dito por quem tem hora marcada para acordar, achei por direito ignorá-los a todos por um bocado.

E o dia é de noite

2008-08-30T01:25:00.003+01:00

Um hálito de presença invade-me a alma desatenta. Confesso, com alguma alegria, que não tenho vontade de saber as horas. Mais perto do outro, o meu tempo jaz às portas de uma baía às escuras. A água nua, imperfeita, horizontal ao vazio, faz passatempos com o impossível. Imagem a imagem, forma-me o reflexo de mim e não me revejo. Dorme tudo como se num universo paralelo é que existisse o mundo, como se o vento aqui não fosse vento e como se o arquear das árvores fosse mecânico. Engana-se de novo a alma que trouxe até mim a realidade, este dia pouco, esta melancolia brava.
Depois de tudo, eu fico-me só, porque não sei quem sou.
O sentido de tudo é mendigo nas ruas dos meus sonhos.
E o dia é de noite sem me perguntar porquê.

Dia que se acaba

2008-08-10T02:36:00.000+01:00

Aqueles que em mim se acreditaram,
Não sabem o que fui, nem o que sou.
Não sabem que não sou o que esperaram,
Nem sabem que fui o que já amou.

Noites nas minhas noites se pousaram.
De entre elas qual foi que se matou?
Quantas foram aquelas que se gastaram,
E qual delas foi a que não se aguentou...

Sinto este dia louco, este cansaço,
Este rodear vago, como um abraço,
E nele me deixo ir nesta ansiedade.

Quem me dera que dure eternamente...
Esta procura por quem nunca foi gente...
E quem me dera que o dia não se acabe.

André Lopes

De noite...

2008-07-30T15:31:00.004+01:00

À noite as estrelas brilham mais forte,
Como a doce luz que se enaltece.
Fosse a minha vida como a sorte,
Como à noite o dia se adormece...

Os meus sonhos de grande porte,
Unidos aos teus como quem esquece.
Mas não há abraço que me conforte,
Nem há palavras quando anoitece.

Se tudo em mim fosse pensamento,
Não havia má sorte nem lamento,
Nem havia desdém de não me ter.

E tudo isto passa a rir por mim,
Sem que a noite se assuma como fim,
E sem que a luz se dê a conhecer.

André Lopes

Para...

2008-07-28T23:30:00.004+01:00

Para quê ser memória doce nos corações
Das pessoas? Se neles conforto a estranha
Saudade que nos invoca. Foram paixões,
Aquelas que nos cravou a dor tamanha.

Que sejam. Que sejam na vida os corações
A ter responsabilidade de quem não tenha
Feito nada senão fugir. Dai-me sensações!
Que eu mudarei o meu mundo numa façanha.

O meu mundo sem ordem, nem política!
Os meus sonhos fúteis e sem vontade!
E sem escrita certa ou figura mítica.

Mas eu sou sempre incerto no meu grito.
Não importa! Porque eu sou o há-de!
Eu sou o mundo fechado no infinito.

Esta tentativa de poema é para vocês, meus amigos. Pedro Abrantes, Pedro Amaral, João Nuno
(Tija).
(ainda tenho as fotos do vosso primeiro ano juntos em Coimbra)

Tempo...

2008-07-09T18:21:00.005+01:00

Eu não tinha estes olhos antigamente,
Nem este rosto cansado de ficar.
Não tinha este andar frouxo e doente,
Nem tinha desistido de me amar.

Nunca tive passos de outra gente,
Muito menos tive de me lutar.
Oh tempo!... mudaste repentinamente,
Tão depressa que me deixei levar.

Mas eu...escrevo-te quieto deste leito,
Onde me escondo e me fico a divagar...
Jamais tive tanto desalento no peito!

Mente! Diz-me se me pediste p'ra mudar...
Fala-me na boca, fita-me do teu jeito,
Olha-me nos olhos e deixa-me sonhar.

André Lopes

Image By mary fletcher on Flickr

De ti para mim

2008-07-08T03:16:00.005+01:00

Deixemos que a noite venha suavemente,
E nos envolva com vã ternura,
Que nos engane do hoje presente,
E nos esqueça que ontem foi tortura.

Deixemos cair nos olhos da gente,
Toda a solidão e toda a amargura.
Fontes de cansaços, de quem mente.
Força de quem ousou sair à rua.

Meu Mundo Universo, sabes a pouco.
Sabes a lábio cego e a lábio rouco.
Sabes a findas quimeras de desdém.

E de ti p'ra mim... tu vais saltando,
Vais gritando alto... e vais calando,
E vais dando dor a quem a não tem!

André Lopes

Coração...

2008-07-07T02:13:00.003+01:00

Meu pobre coração de lata,
Como foi que te esqueceram...
Será que nas noites te leram?
Ou será que és mera coisa barata?

Do que me lembro, não tens capa.
E o teu caminho não conheceram.
Meu pobre, quando é que te bateram?
Quando te deram a mágoa que te tapa?

Meu coração fiel, bastardo e nu.
Meu coração a quem chamo tu,
Nunca na vida lhes deste graça...

Os outros passam a rir do teu passado.
Nunca hão de saber, que terás sonhado!
Deixa-os ir! Deixa-os ir. Que tudo passa.

Leio-te a ti...

2008-07-03T00:58:00.003+01:00

A vida passa a sonhar, que desalento,
Pensar que não vivi o suficiente...
Pensar que vivi à margem, ao relento,
À beira de pensar que eu era gente.

Os dias passam cansados com o vento,
Em troças vaidosas, como alguém doente.
E em mim... a tua voz é alimento...
E em mim, a tua dor também se sente.

Leio-te a ti, como se fosses só minha.
Vida cansada, morta e fugidia.
Tu que ousaste mais do que ninguém!

E quanto mais na noite eu te desejo...
Mais a tua dor e choro eu invejo...
E peço a deus que me leve também!

2008-06-25T06:26:00.004+01:00

Quando penso em me deitar, é um novo dia. A porta fechada é sinal de paralelismo com o meu eu.Tenho a certeza de que se fosse diferente a porta estaria aberta e me estaria a ver, como a um livro aberto.Mesmo quando me deito, nada fica sem ser ontem.No ontem que me perguntei se hoje era um novo dia, e foi neste mesmo instante que me desejei presente.Isto... dura desde sempre em mim, e sempre me reconfortei por viver assim. Sempre me dei a conhecer com a porta fechada, e sempre no dia certo. Quando quis errar e ser algum momento corrigido não consegui.O dia quase que amanhece se eu me esquecer...Tantas vezes me deito a sentir. E em todos esses minutos eu desejo pensar. Pensar é manter a porta fechada.Levar-me a dormir é cansar-me, cansar tudo à volta com a minha solidão; sonhar comigo a dormir é das maiores emoções que tenho, não me entristece estar com pessoas, nem me doi estar sozinho.

Tenho-me a sentir que sonho, e isso mantém uma linha uniforme de luz na porta.

Pedra Alta

2008-05-04T01:51:00.004+01:00

Ser o mundo raiado a descansar
Nos olhos das gentes do povoado.
Sorrindo aos outros, vulgar passar,
É aquele que assumo como culpado.

A culpa que me tem, há-de sarar,
Toda aquela trazida do passado.
Bancos do pátio passam a olhar
Para o meu jardim de mau-olhado.

Prisioneiro do meu Mundo! Acabado!
Liberto dos meus ódios! E do pecado!
Nasci de novo para acabar cedo…

E os que me lerem de lágrima na face,
Não há-de haver morte que vos enlace
Não há-de haver vida que vos meta medo!

mais um dia de mentiras

2008-04-30T02:46:00.003+01:00

Ah! Poder ser vivido a três dimensões
Ser mísero musgo num pinhal achado
Ser vida tingida de muitas emoções
Até nas flores mais bonitas do teu prado.

Ser cansaço na vida e nas ilusões
E sorrir nem que seja por um bocado.
Ah! Poder ser o vento nos furacões!
Ter o prazer de ser o guerreiro alado!

Sentir que sou sol, luz e poesia!
Sentir que a vida não fica fugidia
Só porque não acordo com alguém…

Voz do profeta e voz do além,
Sons pardos, vazios de silêncios sem!...
(…)E nisto começa mais um dia…

Lembranças

2008-04-23T18:21:00.002+01:00

São 3 pedras de um imponente castelo,
Aquelas que trago comigo a toda a hora.
Puxo-lhes o lustro para ver o belo…
A imensidão que nasceu e nelas mora.

São 3 pedras as que num baú eu selo
Sem que ninguém as possa deitar fora!
Se me falam delas, por dentro eu gelo,
E o meu coração sem perceber…chora.

São as peças de outrora que guardo aqui,
As únicas que para mim, roubei de ti,
E nelas… gravei a minha história.

Ah!....que lembranças são estas de que vivi
A mais bela história que já conheci…
E que hoje apenas vive na memória.

só mais um dia

2008-04-12T21:39:00.003+01:00

O meu mundo… Onde? O meu mundo!
Deitado a meu lado, vão e desengraçado
Jaz à vida, de um dia mal passado,
No leito de conversas sem assunto.

Lisboa antiga enterrada no fundo
Dos meus desejos. Sou apagado
Pelo seu luar pastoso… mal amado
E ao fim do dia continuo imundo.

O mundo que me dei não é meu.
É como uma morte morta num coliseu!
Os outros… não sabem do que falam.

São só vozes roucas que não calam,
A revolta de te querer mais que tanto!
A ti. Oh vida, esquecida a um canto...

2008-02-14T02:21:00.001Z

Hoje a minha força pediu mudanças
Raros cavalos em fuga de emoções!
A vida não me sorriu, foram lanças
Aquelas que me feriram as sensações.

Sonhos dos meus sonhos, meros leilões,
Que me trocaram as histórias por danças.
Vestidos de noite feitos de corações.
Fogueiras acesas com estátuas de santas!

Estrelas dormentes, sem nada para dar.
A morte é já minha, fiz dela o meu lugar.
As frases não me salvam, são o meu calvário!

Pouco de mim é aquilo que vos vou deixar.
Lágrimas da minha alma, cansada de chorar.
E todos os meus anseios trancados num armário.

2008-02-06T20:59:00.000Z

Os golpes do meu ar, virgem magia
Que sussurra a perversão do meu eu.
A visão dos meus olhos… sou ateu.
Sou ateu mergulhado na agonia!

Mas sou meu! Nem dele, dela ou teu.
Sou peça inacabada que não se fia,
Frase que na morte alguém escrevia,
E no contexto do poema eu era meu.

Mas e isto, meu Deus? Isto que escrevo,
Não tem paixão, nem amor, nem relevo…
Palavras nuas escritas sem intenção.

Mas eu serei cinza na terra molhada,
Uma peça terminada nunca acabada,
Um homem que cresceu e morreu no chão!

A minha dor

2007-12-11T06:31:00.000Z

A minha dor, ninguém a acalma.
É fonte de tédios por dormir
Nas noites mais frias ela é a alma
Dos botões de rosas por abrir.

A minha mão no céu, palma com palma!
Os fantasmas com vontade de sorrir...
Nessas noites frias, eles são trauma
Da dor que chega e que está para vir.

Olhar a dor dos outros, que canseira!
Prefiro olhar junto de mim, na tua beira,
Os mais triste gestos que fiz para ti!

Mas a minha dor, aborrecido alento...
Mágicas palavras ditas pelo vento...
A mais dura morte que eu já vivi!

o nascer de outro

2007-11-24T02:10:00.000Z

Já sonhei tudo o que tinha para não sonhar.

Baloiçar freneticamente os meus pensamentos e escrever a cadeira que me guarda. Tédio colossal cansado de tempo, meta-coisas imanadas nas janelas dos vizinhos, oh canção de Lisboa, oh glória antiga do mar alto, oh canções que me devastam de noite, vozes agonizantes criadas do nada, quadros que saltam do chão para as paredes.
Já fiz o nada tudo, nasci, vivi, morri, conheci todos e todos me conheceram.
A voz aflita arranhada de mim, do António magro que nasceu nos arredores da minha vivenda.
Oh mares vivos protegidos pela lua, oh sobreviventes de poemas mal escritos.
A vida é tão vã!

2007-10-19T06:15:00.001+01:00

Já tive tudo, , tive até os que nunca me tiveram, porque a imaginação da melancolia assim me obriga. Transcendência das coisas fúteis, das coisas banais e das coisas sem nome, metamorfose das situações sem situação e das relações sem relação.
Às vezes, comigo mesmo, não contigo, mas com outro, pergunto respostas de perguntas aqueles ali no fundo, àqueles que não se vêem, aqueles que viajam comigo sem me perguntar o nome (uma viagem que dura uma vida inteira)... Às vezes, pergunto àquele alcoólico porque se sonha e porque se tem, ele responde, que cada lágrima de um olho é um pedaço de nós, que a soma, somada dos dois, é a alma por completo e que cada alma precisa de um espírito unificado.
Já tive tudo diante dos meus olhos.
Bastava olha-los no espelho e tinha tudo, um grande nada.
Aquele nada que nos preenche, daqueles que navegam os mares e nos fazem acreditar, aqueles que, após sete voltas ao mundo estão de regresso. Tudo o que na imaginação tece, tudo o que na solução abunda, tudo o que na melodia das palavras cresce.

Meu Deus, quanto álcool no meu sangue… Quanta falta me faço…

existindo

2007-10-06T20:45:00.000+01:00

Às vezes gostava de perceber a proliferação das ideias, os devaneios dos outros, os passos de palavreado daqueles pseudo-intelectuais que lançam riscos nas folhas e deles fazem sensações.
Há mais de duas horas que penso nisto.
Às vezes gostava de perceber a metamorfose dos objectivos, a escrita por detrás da escrita, os augúrios escondidos nos aplausos.
Às vezes, de noite, dou comigo atrasado em mim, corrompido por mim, adulto por mim...
De noite…as vozes existem, os astros protestam na imensidão do negro.
Às vezes gostava de ser negro para me sentir negro.
Outras vezes gostava de ser a imensidão para ser alguma coisa, e outras vezes, apenas algumas vezes, gostava de existir para que soubesse que sou.

2007-09-18T19:45:00.000+01:00

Há, naquelas horas passadas dentro de ti, virtuosos gemidos saído da minha alma. Fiz amor contigo, antes de me ter deitado sequer a teu lado. Roubei-te os sonhos, entregando-te o meu coração, Roubei-te a vida, dando-te as minhas sensações. Há em mim, desejos inertes de te ter outra vez, de te beijar as palavras e saber que significam o oposto de ti, não há em nós verdade, não houve em nós a cumplicidade da transcendência dos corpos nus. Sei-te de cor, ainda te sei de cor, ainda sei as frases que me negaste, e os não vivos que me deste a provar.
Ainda me vejo na tela que te ofereci, pintado pelo pior pincel que foste buscar à gaveta da televisão. Não me sinto nele.

Qualquer coisa vivida nos nossos olhos ou nos sentimentos fica parte de nós, a sociedade, a sociedade que nos toma e atira e sacode (essa tal que dizes que nos tem e que nos criou), leva-nos a perceber que o vazio não tem realidade embora a realidade seja, ela toda, um vazio.

Trouxe um nada maior do que aquele que a que me propus na lucidez de outro em mim.

De volta e não sou eu

2007-08-18T14:09:00.000+01:00

Fosse eu, aquele ali, só para não ser eu. Memórias soturnas de mim de um ontem adormecido em palavras teimosas de amor, fosse eu, eu mesmo, em mim ou ti, quero lá eu bem saber… de quem em mim existe sem eu me conhecer. A vendedora ambulante que passa é feliz só porque não sou eu, o café mais ali para a esquina vende bem só porque não é meu, o mundo no espaço gira só porque quem o segura não sou eu.
O mundo, nunca foi meu. O presente, não sou eu. O universo nunca dirá: “Ele morreu”.

(...de volta ao quotidiano de uma Lisboa envelhecida...)

Viagem

2007-08-13T22:27:00.000+01:00

Talvez se não existisse me soubesse procurar, e tu, meu amor, talvez, se tu existisses eu te conseguisse encontrar.

"Não é nada..."
Dizes-me tu numa respiração louca, e eu sinto, sinto cada gemido teu, cada agonia que soltas camuflada pelas palavras. Não te vejo, já não te vejo, disseram-me que tinhas viajado para fora, e eu não fui contigo, não te fui ver partir ao aeroporto, nem te ajudei a levar as malas.

As pesadas malas que te deixei cravadas no coração.

2007-07-09T05:48:00.000+01:00

Arre! Que a vida me vive intensamente sem me dar descanso. Arre a tudo! Ao céu que não muda e às estradas que são sempre as mesmas. A transcendência das coisas, a exactidão do paranormal da ciência e os atrasos dos relógios.

Seis da manhã, a vida adormece

Seis da tarde, boa tarde falo eu

Arre a mim! Que não passo disto, sempre o mesmo passo calcado na calçada descalça. A mesma gota incerta de chuva que se abate no meu crime, o mesmo panfleto colado algures na parede dum bairro alto desengraçado.

Saudades do que fui e que já não sou. Lembranças de mim, criança adulta que não sou hoje.

Arre!

nascer de mais um dia

2007-06-29T08:15:00.000+01:00

Viver o amanhecer com o paladar da descoberta, ver o dia de dia deixando-me lágrimas calmas no rosto. Subir pela corda até perto da minha janela e afastar os cortinados, o raiar do sol, o nascer do dia, o amanhecer da vida citadina de Lisboa.
Sentir intensamente todo o vapor dos autocarros, ouvir todo o barulho das máquinas em fúria e observar os primeiros passos pela rua estreita.
Ah…que vontade de me ter.

"If I
Tell anyone, who you are
They will run, and will keep running.
One day you're fine and the next you're gone.
Multiply it by infinity
and take it to the deep of forever
and you still have, and you still have
Every bone six feet under the ground
i've seen it in silence
now they're crosses, now they're crosses
burried in green
But they will run again...from you"

In Loving Memory
More Than A Thousand

Sad Saturday

2007-06-24T22:36:00.000+01:00

Desculpa Amor, tenho a tristeza
Agarrada a mim sem me largar.
Hoje, dei por mim assim, a chorar,
Lágrimas frias, brancas, sem defesa.

Acredito em ti e na tua pureza.
Nesse teu confuso jeito de gostar.
Preciso de me ceder, me deixar levar,
Por este bater de asas, esta leveza

Simples que eu teimo em embaraçar.
Desculpa Amor, tenho a vontade
De ficar contigo e de ser feliz.

As guerras? Eu nunca as quis!
Todas as palavras são cheias de saudade.
Todas elas são os meus meios de te amar!

2007-06-15T04:47:00.002+01:00

Ah...que saudades, eu tenho de mim.
De dar duas passas num cigarro... de um qualquer maço perdido. E fumar pela hora, dos minutos, de um segundo, a tristeza que me cravaram na mente.
O dia próximo, fazendo de conta.
O dia próximo, fazendo de noite.
O dia próximo, fazendo de dia.
Que saudades eu tenho de mim.
De me levantar tarde, despedir-me da cama com simpatia, e deslizar pelas asas da cidade. Inundar-me dos odores das estradas e dos passeios, olhar os olhos dos olhos das pessoas e fundir-me, pele com pele, na infidelidade do destino.

DUMB - NIRVANA

2007-06-04T16:34:00.000+01:00

"I'm not like them
But I can pretend
The sun is gone
But I have a light
The day is done
But I´m having fun
I think I'm dumb
or maybe just happy

Think I'm just happy

my heart is broke
But I have some glue
help me inhale
And mend it with you
We'll flow around
And hang out on clouds
Then we'll come down
And I have a hangover

Have a hangover

Skin the sun
Fall asleep
Wish away
The soul is cheap
Lesson learned
Wish me luck
Soothe the burn
Wake me up

I'm not like them
But I can pretend
The sun is gone
But I have a light
The day is done
But I´m having fun
I think I'm dumb
or maybe just happy

Think I'm just happy

I think im dumb"

ferve a noite

2007-05-25T04:09:00.000+01:00

Sinto um frio que me entra na alma e me preenche o corpo de ódio. Nunca tive saudades minhas, nem demasiadas ilusões, sempre fui dono de uma inquietante frieza, mas este frio… este frio que me nega o corpo e me faz chorar de desgosto, este soturno e estranho faro que me gela os ossos até roçar o coração e me deixa uma marca de sossego...
Nunca tive mestre nem professor, nunca ninguém se mostrou das sombras em mim, olhei, vi e perdi, uma excepcional batalha que nunca existiu, teriam força suficiente para me fazer juntar na sua busca e jamais teria permanecido aqui.
Farsante.
Cobarde.
De rastos, deitado sobre a cama onde nunca dormi e de onde nunca me levantei. Quantas mais, quantas mais angustias no meu vão crescer, até tocar a leveza da piedade. Conheço o meu rumo de cor, mas guardo-o bem longe.
A noite ferve...a minha boca esboça um cansaço de viver.

n ser eu

2007-05-21T06:22:00.001+01:00

...mais tarde, sim, mais tarde, até ao bater das horas da ermida, horas mortas, envoltas em sedas monótonas, acamadas ao descoberto da noite.
...mais tarde sim...até que me canse o viver do respirar que arrasto, até ao beirar das minhas filosofias, ao alto da minha boca desejosa de suor...

Ah! Não ser eu mais que tudo, até sair de mim, uma impossibilidade de me escrever...

2007-05-17T05:03:00.000+01:00

Esconder o mundo na algibeira de alguém e guardar o mapa que me leva a ele, para que não possa, junto dos dias de chuva, procurar o tédio que se fecha em cada uma das gotas de orvalho. Poderá, quiçá, parecer a poucos que escrevo o que sinto. Sim. Realmente não escrevo o que sinto, nem escrevo em língua nenhuma. Escrevo eu mesmo. Escrevo-me enrolando as palavras para que fiquem menos perceptíveis a olhos nus, declaro o meu eu sem nenhum tipo de pudor, sem fama e sem angústia, apenas o resto dos motivos que ainda existem em mim. E eu chego a ter uma qualquer sensação de alma indiferente, igual a tantas outras que já tive, é nestas alturas, que me sinto intensamente numa qualquer página. O absurdo das minhas frases começa na origem da sua existência. Escrever-me? Quem me deseja? Se da minha nefasta existência apenas se sabe a necessidade de existir.

Isto, porém, é o limiar da loucura.

Meu corpo treme a alma cansada de lutar…

"I feel that I'm loosing it all
There's nothing left to live for
I'm ending it all in my dreams
It always seems so easy in my sleep
I'm all alone

Waiting for darkness
I wish the sun would slip away"

Alonely - Nightingale

2007-05-16T20:06:00.000+01:00

" Se pressenti qualquer coisa de inusitado, não o consigo recordar agora; talvez a mirada cortante de uma mulher à beira da estrada, o gesto tímido de uma criança a cruzar os dedos numa figa, uma encruzihada. Deitei as cartas, como sempre fazia em qualquer lugar novo para nós, mas só tirei um inofensivo Louco, um Seis de Paus e um Dois de Copas. Se havia ali um aviso, não o vi."
Na Corda Bamba - Joanne Harris

Eu, longe dos meus caprichos, vejo o mundo da forma como ele me pede para ser visto. São raras as situações em que o sonho sem a mesma realidade com que ele me absorve diariamente, são vagamente estranhas as oportunidades em que me devolve as suspensões diárias de um cansaço imaginado e criado para mim. Não fossem as chuvas cada vez mais frequentes e digo que estaria mesmo a viver a felicidade e a alegria doentia. Não poderei nunca, deixar que o Mundo me entretanha com as suas falsas promessas, nem de dia, nem que apague, em mim, o poder absoluto para controlar o meu destino. Nunca senti tanta falta de empatia pelo que desconheço, nem tão pouca afeição pela desordem dos meus papeis, seriam os meus dias tão mais fáceis se nada me fosse querido e apaixonado.
As horas, tal passas amargas de um cigarro, vão sendo consumidas num passar de gerações, o sol, gasto pelos séculos vegetais de aparições vai sendo apagado diante dos nossos corpos.
Pensar?
Ainda mais perguntas...ainda mais respostas mutiladas por uma qualquer pessoa que passou pelo passeio...

escolhas

2007-05-06T21:24:00.000+01:00

Escolha eu o dia que escolher, qualquer um deles será um bom dia para me interrogar. As perguntas fracas, doentes. As respostas sujas, dementes.

Escolha eu o dia que escolher, qualquer um deles será um dia morto.

A noite fria, vagabunda.

A noite sendo a verdadeira essência, sendo noite…

Escolha eu a vida que escolher, qualquer uma delas, não será nunca o suficiente.

Doença, doente, morte.

Boletim Meteorológico

2007-04-19T11:44:00.000+01:00

Eu tenho um certo gozo em ver-te contente
já sei que o meu sentimento é banal
mas nem por isso o que eu te digo
a meu ver é menos importante

Ás vezes apetece-me oferecer-te um presente
mas nem sempre calha
e quando calha é quase sempre
aparentemente insignificante

Por exemplo gostava de te dar uma paisagem
com camelos e mar ao fundo
maravilhosa e serena
tranquilamente estimulante

Mas como pintor sou um desastre
e como economista ainda mais decepcionante
mesmo assim eu insisto em fazer parte
do teu mundo

O boletim meteorológico anunciou calor
não vou duvidar
faz sentido no meu sistema solar

Imagina que sou um ilusionista
que arranca coisas do chão, do chapéu, do coração
talvez assim vejas em mim um homem novo
todo elegante

O que na verdade sou e a verdade
pode ser elavada á coisa sonhada
reinventada por muito se querer
e eu quero ser o teu amante

Desta vez vou construir uma cama de espuma
adequada á função de voar
com limpa pára-nuvens
mesmo á altura do teu olhar

Se for preciso um pára-quedas arranjam-se
uns milagres em bom estado prontos a usar
se achares que não valeu a pena, aí lamento
mas não posso mesmo concordar

O boletim meteorológico anunciou calor
não vou duvidar
faz sentido no meu sistema solar

Jorge Palma

Corações em silêncio

2007-04-10T05:00:00.000+01:00

"Denise disse que não, e Judy embrenhou-se em pensamentos.
- Acho que teve a ver, sobretudo, com o facto de ela se ter ido embora. Levei algum tempo a perceber que a distância pode arruinar a melhor das intenções.
- É triste...
- Nem por isso. Acho que depende da forma como encaramos as coisas. Para mim... bem, só traz o enriquecimento que, doutra maneira, não possuiria. As pessoas vêm e vão, entram e saem das nossas vidas, quase como personagens de um livro de que gostamos muito. Quando finalmente o fechamos, as personagens contaram a sua história e procuramos outro livro, recheado de novas personagens e aventuras. Então damos connosco a concentrarmo-nos nas novas personagens e não nas do passado.
Denise demorou algum tempo a responder, lembrando-se dos amigos que havia deixado em Atlanta.
- Isso é bastante filosófico - acabou por dizer.
- Sou velha. O que esperava?"

Nicholas Sparks - Corações em Silêncio

O meu livro favorito está repleto de personagens criadas por mim...Quanto tempo? Quanto tempo até se consumir como uma ardente chama de uma velha candeia.

Preso

2007-03-30T15:29:00.000+01:00

Oiço vozes ao longo do corredor. A porta do meu quarto está fechada. Está sempre fechada. Abre-se apenas para que um rasto de mim se desvaneça em direcção ao seu exterior. Desconheço as mesmas, já não me são familiares, nem sequer o seu timbre me provoca qualquer sorriso. A minha porta continua fechada.
Tenho medo.
Estou quase a atingir o final do mês e as dúvidas amontoam-se nas minhas costas. Uma após outra e eu caí. O peso é demasiado para que me levante. Oiço vozes, lá fora, estranhas, perdidas. Dou uma volta com a chave...e mais uma.
Tapo-me com todos os cobertores e já são duas da tarde. A minha vida não preenche os requisitos da felicidade. Está escuro. Continuo a ouvir vozes.

Dia 22

2007-03-23T12:21:00.000Z

Parabéns a nós. Somos dois. Mais um dia 22 igual a tantos outros, com a particularidade de ser diferente de tantos. Feliz dia minha vida. Feliz contentamento de mais um dia de Lisboa, mais um dia da nossa vida.

Somos dois.

Obrigado pela esperança e pela virtude que crias em mim. A tua boca na minha, as tuas mãos, palma com palma agarradas nas minhas, os teus passos doces a pisar os meus e os meus, amor, a sustentar os teus, os teus braços entendidos esperando alcançar os meus. Feliz dia 22, feliz dia 22 atrasado.
Não te esqueci, lembrei-te em cada minuto, cheguei tarde no nosso dia, desculpa, feliz dia, atrasado.

Promessa

2007-03-22T13:45:00.000Z

Tinhas-me prometido que voltavas.
não sei em que estrada te encontras, nem que caminho trilhas durante a noite, sei que não estás comigo, aqui.
Já não tenho os teus quadros na parede, nem a ansiedade de um menino. Os meus sonhos são meus, meus. Os sonhos são a tua fonte de existência. A minha vontade de te viver. Os sonhos.
Talvez venhas esta noite, sem que eu consiga dar conta, e te deites na minha cama, talvez chegues devagarinho, suave, com a pele a arder de desejo, e os braços abertos para mim. Quem me dera. Quem me dera que chegues quando as estrelas brilharem.
Quem me dera que eu exista.

Sobrevivo

2007-03-18T07:38:00.000Z

Sobrevivo, ainda.
A sensação mais estranha do mundo, a sobrevivência A respiração ofegante de uma qualquer visão citadina.
O olhar parado dos taxistas pelo soar das primeiras horas da madrugada.

A hora que eu partilho com o mundo, será, quiçá, a mais sagrada de todas. A meia-noite. A calma e a paz de Lisboa entranhadas na minha pele, o ruir das buzinas nas entrelinhas das estradas e o calar de mais um dia agitado. Será, talvez, a sensação de alívio que chega, o sub-refugio de tudo o que esqueço. Será, porém, também, a vontade de chegar ao fim de mais um dia. De mais um dia calado.
A cidade que conheço de cor em dias de sol, é, porque o quer, misteriosa nestas horas. Não tem o mesmo encanto. Não tem espelhado nas paredes as palavras de ordem que conheço tão bem.

Balanço, inquietantemente, entre dois mundos. Gosto desta sensação.

"Não acredito que tenhas esquecido as manhãs em que saías e deixavas a avó perder a esperança de qualquer carinho, nem os serões em que chegavas tarde, com o cheiro da taberna entranhado nas roupas e na pele, nem as semanas seguidas em que apenas saías de manhã e chegavas à noite, sem mais nada. As conversas durante e depois do jantar a serem cada vez mais curtas, até serem apenas a sopa sorvida da colher e sombras na cozinha: até serem nada. E se a sopa estivesse demasiado quente, se estivesse a chover na rua, se estivesses contrariado, podias atirar o prato ao chão, podias empurrar a avó, derrubá-la, fazê-la chorar e fingir que não ouvias, que não te incomodava, que a tristeza dela não tinha nenhum valor."

“Cemitério de pianos” José Luís Peixoto – Bertrand Editora.

Acabei de ler a última página numa das minhas muitas e intermináveis viagens de metro por Lisboa. A minha lágrima caiu sobre o chão sujo sem que ninguém desse por nada. Não poderia ser mais perfeito.

Novidades

2007-02-06T02:38:00.000Z

Faz hoje quase um mês desde a minha última aparição. Não tenho sentido vontade. A vontade. O motor da minha existência. Ando preocupado, a incerteza do que tenho e do que sou não se salvam nas prendas que recebo, nem nos elogios de que sou alvo. As criticas, essas, guardo todas, para que amanhã ainda me sejam conhecidas. Não preciso que se preocupem comigo, nem que falem de mim. Prefiro o meu canto sossegado.

Não passei para me lamentar, passei apenas para vos deixar um pouco do livro que tenho andado a ler: “Cemitério de pianos” José Luís Peixoto – Bertrand Editora.

“Em todas as vezes, não conseguia deixar de pensar que a minha vida, diluída no tamanho daquelas tardes, era exactamente como o mecanismo suspenso de um piano: o silêncio frágil das cordas alinhadas, a perfeição geométrica da sua quase morte, possível de ressuscitar a qualquer momento que não chegava, um momento simples como tantos seria suficiente, um momento, que poderia chegar, mas que não chegava.”

Um novo rumo

2007-01-07T12:45:00.000Z

Um blog anónimo, pressupõe um conjunto de ideias delineadas de acordo com o pensamento do seu autor, formando portanto, uma cadeia de pensamentos bem ordenados e dotados de uma coerência mais ou menos trivial nos dias que correm. Sempre prezei a vontade de escrita e de não-opressão, mesmo ás classes de pensamentos baixos e a vontade da sagacidade com que debatemos as ideias em tão vulgar endereço.
No entanto a falta de linhas acrescentadas neste pequeno espaço, não se deve senão, à inconveniência e ao constrangimento de um desvio no caminho que se havia previamente talhado. Não terão sido as palavras que restaram que me fizeram dar uma pausa, mas sim a falta delas no seu total enquadramento.
Não quero deixar de dizer em alta voz que não sou um intelectual, nem um iluminado da escrita, no entanto sinto-me no direito de questionar e argumentar todas as matérias das quais discorde ou tenha dúvidas. Não tenho, nem nunca tive a presunção dos crentes, nem a astúcia necessária para ser um farsante da sociedade medíocre que frequento.

Um novo ano chegou e com ele virão novos atalhos por entre as florestas das palavras, uns erradamente mais acertados que outros. Espero, tal como o desejo a todos, ter a prudência necessária para poder escolher os melhores passos a dar. Certamente que o destino nos reserva a todos muitas surpresas.

Um bom ano de 2007 a todos.

André Lopes

Acto 2

2006-11-27T23:07:00.001Z

Não sei quantos dias passaram desde que saí de casa, nem quais os caminhos que me trouxeram aqui, mas neste instante, em que me sento de frente às águas moribundas sinto-me velho e cansado.
Cruzo as pernas sem perder de vista os sapatos, e abro o meu livro gasto pelo tempo. Abri a página 26, lembro-me de a ter escrito, foi num dia de chuva como o de ontem, foi num momento de solidão que não me deu tréguas e numa hora já de madrugada. O conteúdo não é mais do que a minha alma, fragmentos do meu alento adormecido, pedaços de mim que nunca ninguém quis colar. A origem dos meus desejos por cumprir.
A noite arrefece, e o Tejo agita-se levemente reclamando pelo meu corpo. Peço-me mais uns minutos, não tarda já estarei impotente por fora como sempre o fui por dentro, não demora já estarei submergido pelas impurezas de uma água mundana que banha Lisboa.
Não me resta o menor desafio nestes últimos minutos, sei agora o que sempre senti, não fui nem sou mais do que um excerto incompleto, pequenas frases de onde os outros tiravam palavras, letra a letra e os pontos de exclamação que me faziam viver. Sinto-me como se me tivessem tirado a roupa, torturado o meu corpo nu e me tivessem atirado para bem longe até que a minha respiração se apagasse.
Levanto ligeiramente a cabeça e fito o estranho frio que se ergue à minha frente, a minha solidão faz-me pena.

Acto 1

2006-11-27T02:12:00.000Z

Vestido com o meu traje de gala, armado com a minha carapaça de anti-sentimentalista, com o passo apressado e os dentes cerrados avanço em direcção ao rio.
O vento marítimo está raso e frio, como suspiros de um Inverno que ainda não chegou, a noite brilha nas águas de um Tejo ainda adormecido e as estrelas pairam de novo no ar, já ontem ali estiveram, e a noite anterior também.
Tenho um fato preto, brilhante, sapatos reluzentes á luz do luar e uma vaga ideia do que me pode acontecer. Arrasto por uma corda um livro qualquer escravizado por dias incontáveis em frente á lareira que nunca construí na minha sala, e a corda roubei-a de um beiral baixo no bairro alto.
Atrás de mim ficam os prédios, as construções eremíticas que não lembram nada ao mais vulgar dos mortais, e fica-me na aragem a pergunta do sentido de tudo isto, o valor de olhar algo que não percebo. Mais atrás ainda ficam as estradas e os caminhos-de-ferro, os candeeiros do Vasco Santana e as correrias e os atrasos e os cansaços.
A corda é de um tom castanho acentuado pela chuva e pela mudança de clima, é uma corda elástica, sem nenhum conhecimento do tipo de nó que levou, ou de quanto peso suportou, é elástica, grossa e entrosada.
Do meu lado direito ficam os bancos de pedra, os momentos que guardo neles, as canções que murmurei e que nunca escrevi, as palavras que troquei com cada um dos desconhecidos que se atravessava na minha metade da calçada.
O livro é meu. Tem rascunhos. Lembranças de outras vontades que não as minhas, passos que não os meus, apertos de mãos que nunca quis dar, olhares que sempre evitei trocar, guerras que procurei vencer…toda a riqueza que possuo. As minhas recordações. A minha singular vida.

2006-11-26T16:55:00.000Z

Quando vejo passar na rua as alcoviteiras
Cheias de pressa pelas ruas de Lisboa antiga,
Pergunto-lhes o que trazem nas algibeiras
E o que trazem do pescoço para cima…

Ah! Se pelo menos não me dessem canseiras
Aqueles olhares de indiferença, de ferro e viga!
Se me dessem um olá como se dão nas feiras
E se me conhecessem da forma que eu queria…

Mas a pressa não deixa marcar a diferença.
E a compaixão jamais abalar a crença,
De que está certo tudo o que está errado.

Lisboa de outras horas! Apaixonante!
Mulheres com o cabelo ao céu, esvoaçante!
E o Tejo imitando o seu rumo enamorado…

Esta tarde

2006-11-24T18:01:00.000Z

A chuva caiu imensamente esta tarde e continuara a chover durante toda a noite, talvez deus tenha decidido castigar a paisagem fabricada de uma Lisboa envelhecida.
Hoje, o meu guarda-chuva não quis abrir, ao invés suicidou-se a meio da viagem e tive que percorrer o resto do caminho agarrado a mim mesmo para não me deixar levar pela corrente materialista. Não era ainda tarde quando apanhei o metro, açambarcado por gente de todas as etnias e idades, e não foi por medo que meteram conversa comigo, era um velho, carrancudo, com a face gasta da vida e os braços indecisos do esforço de uma existência pronta a acabar. Queixava-se da chuva, das gotas que caiam, dos rios que se formavam no beiral das estradas, das goteiras em casa, dos atropelamentos á entrada das carruagens, dos pedidos de desculpa que ficavam por dizer, dos oportunistas que arriscavam vender chapéus e gabardinas, das mulheres que feiravam roupa a preço convidativo nas trocas de linha, no cheiro de pipocas que invadia os km infindáveis de túneis no subsolo de Lisboa e nos maus escoamentos da rede de tubagem da rua da graça.
Reparei, mais á frente, numa menina que trauteava uma música por entre os lábios cerrados e tentei adivinhar qual seria a doçura que lhe ia no coração, talvez um novo amor, um novo amigo, um novo olá, um velho olá, uma nova esperança de um qualquer problema, ou simplesmente porque estava feliz com a vida nesta tarde de chuva. Lá fora as estradas estavam intransitáveis, as pessoas corriam, os guarda-chuvas voavam, o dia estava cinzento, mas ali, naquele instante, ela sorria, cantava…Qual será o mistério da vida, qual será a oportunidade que devemos agarrar para também sonharmos num cubículo apinhado de estranhos? Quantas chuvas teremos de enfrentar nos dias forasteiros? Como se formou esta desigualdade de ambiente entre duas gerações tão fortemente ligadas?

E chego, por fim, a casa, com água pelo meu corpo todo, trazendo na mão duas carcaças e uma vã esperança que amanhã talvez consiga perceber melhor o mistério da felicidade.

porque o feio ainda é belo

2006-11-24T00:21:00.000Z

Muitas vezes perdemos o sentido do dia a dia numa constante luta para nos sustentarmos, raramente damos conta do valor daqueles que nos rodeiam e de toda a magia que nos envolve, talvez por ser a causa duma sociedade estereotipada em afazeres diários entediados. A verdade é que a beleza dos actos, da escrita e da música ainda existem, e é igualmente verdade que o amor ainda consegue fazer mover o mundo. Não foram as tuas palavras que me trabalharam, nem foram os teus olhares que me trouxeram á vida, foi sim o teu abandono, o teu adeus, foi a tua ausência que me fez acreditar de novo na vida em si, foram os teus gritos no meio do nada, vindos do vazio, crescidos em segredo dentro de ti e que de ti fizeste crescer todo esse ódio que expulsaste por entre palavras amargas que me deitaram ao chão e me pisaram, dois corpos unidos pela única forma a que te dispuseste.
Mas a beleza ainda existe, as alegrias são ainda experiências que podem ser sentidas, e delas podemos tirar o néctar duma experiência melhor. Outrora ouve dias em que me deitei a sonhar contigo, em que acordei a pensar em ti, e em que desejei ter-te do meu lado, hoje apenas quero dar-te a mão, sorrir do teu lado ao mundo, e gemer que a vida é bela porque me sinto só.

Lounge Act >> Nirvana

2006-11-21T16:10:00.000Z

Truth covered in security
I can't let you smother me
I'd like to but it couldn't work
Trading off and taking turns
I don't regret a thing

And I've got this friend, you see
Who makes me feel and I
Wanted more than I could steal
I'll arrest myself, I'll wear a shield
I'll go out of my way to prove I still
Smell her on you

Don't tell me what I wanna hear
Afraid of never knowing fear
Experience anything you need
I'll keep fighting jealousy
Until it's fucking gone

And I've got this friend, you see
Who makes me feel and I
Wanted more than I could steal
I'll arrest myself, I'll wear a shield
I'll go out of my way to prove I still
Smell her on you

Truth covered in security
I can't let you smother me
I'd like to but it couldn't work
Trading off and taking turns
I don't regret a thing

And I've got this friend, you see
Who makes me feel and I
Wanted more than I could steal
I'll arrest myself, I'll wear a shield
I'll go out of my way to make you a deal
We've make a pact to learn from who
Ever we want without new rules
We'll share what's lost and what we grew
They'll go out of their way
To prove they still

Smell her on you
they still
Smell her on you
Smell her on you

2006-11-12T01:21:00.000Z

Mais um ciclo que cai á minha volta. Num longo caminho já gasto do coração que é meu, e meu se fizeram os teus sonhos. Não sei se os guardo comigo, mas sei que foram os dias mais felizes da minha vida, os dias que sonhamos. Acabar com o nosso livro será matarmo-nos, estagnar os meus dias, remetendo-os para uma completa solidão anónima. Não serei mais eu e tu, serei apenas mais um á procura do melhor estacionamento nos arredores da vida, se é a vida isto que chamo á morte.
Não existem telas, nem tintas, nem quadros mais belos que o nosso amor, que a nossa exposição diária ao sol, que as tuas mãos apontando para o céu rezando pelos nossos momentos, mas meu amor, escuta-me bem, a nossa exibição foi confinada aos lugares da mente, á incompreensão das pessoas que te rodeiam. O nosso amor não mais pode brilhar sobre as asas da loucura, nem a minha boca poderá tocar mais a tua. Teremos de secar as nossas fontes de desejo e curvarmo-nos perante a sombra de tal força.
Eu mesmo me ouço falando debaixo dos lençóis, eu mesmo consigo ouvir o meu coração implorando para ficar contigo, eu mesmo consigo ver a minha mente esfaqueando o meu corpo suado de saudades.
Enquanto escrevo, meu Amor, vagueio em nós, e visito cada um dos lugares que construímos a custo, e em cada um deles eu deixo uma palavra de amor, uma lágrima que brotou do meu sussurro.
Abusa da minha alma e do meu ser, eu continuarei vivo á tua espera.

2006-10-22T13:53:00.000+01:00

Estou inconsciente de mim mesmo, com uma consciência só minha, que me ajuda a ver o luar. O mecanismo da vida afoga em mim as loucuras que penso, quando pensar é sonhar e engano a realidade sonhando os sonhos que trago em mim. Estendo em mim mais uma noite de solidão, e debruço-me sobre a minha janela, observando-me mais uma vez na escuridão do dia-a-dia. Há momentos em que quero andar pelas ruas simples, com uma sonoridade na cabeça e um cigarro que nunca acabe, e um copo dentro de bolso roto para me matar em cada uma das esquinas paralelas ao meu ser, nenhuma delas sabe a que horas passo, nem a que noites me irei prender, esta é mais uma delas, mais uma daqueles momentos extravagantes em que tudo dorme em mim e á minha volta.
Bebo mais um trago da minha existência, mais uns passos na minha decadência infinda e tudo me parece menos doloroso, não sei se ter sonhos é o melhor da vida, se é nesses sonhos que me dou conta que não sonho, nem que a realidade é uma jardim de rosas douradas. Esfrego-me contra o cadeirão pesado que herdei de um anónimo e imagino-me a sentir, que sensação agoniante, que sentidos são estes que me abalam no mais infinito do meu corpo. A minha mente não me pertence, procuro deixa-la em cada lugar que visito, em cada motel onde sou abusado nas palavras, e esta humildade fugaz consome-me o sentido de estar vivo.
O suicídio não me parece absurdo, nem o cosmos me parece desalinhado, outrora houve a esperança do realmente valioso, esta noite quero apenas que tudo sare pela manhã. Provoca-me agonia não ver nexos nas palavras, eu, que procuro a simplicidade da escrita e fugacidade do meu eu em cada linha que escrevo.

Excertos - IX

2006-10-14T23:53:00.000+01:00

Tenho o cérebro mergulhado em nicotina e fumo-me a cada soluçar que experimento dar. A oxigenação em mim é vaga e sinto-me perder a respiração... não sei quanto tempo me resta, quantos mais perdões tenho de pedir nem quantos vão ser atendidos. Tenho dependência por mim, tenho vontade de experimentar aqueles 7 segundos que antecedem ao prazer do fumo, ao criar das esperanças que tudo passe. Uma passividade atraente...
Acendo mais um pensamento na esperança vã que tudo acabe, que a minha janela se torne cada vez mais baixo até atingir a terra, que me ponha ao estado de toda a gente.
A cada dia que passo sou assombrado pelas minhas ideias e os meus pensamentos, fumo-os compulsivamente até perder o raciocínio e a cada um deles bato com força, contra a parede, escrevo-os debaixo da cama até ao final da noite em que me posso deitar sobre eles. Mais um respirar pelo cigarro e mais um dia que acaba. Sou meu, meu! Até ao fim do meu exercício pulmonar.

Acordar

2006-10-10T00:09:00.000+01:00

Tenho em mim o sonho mais triste,
O sonho de ter morto outrora a sorte,
E nas noites findas em que desejo a morte,
Eu ser aquele, o poeta que nunca viste.

Fora e em mim, fui sempre o que mentiste.
Beijo de outras bocas, doce e forte,
Como a calma proveniente de um corte
Que me alenta a dor que a mim fingiste.

Poentes de extremos que me habita,
E que neles me perdi toda a minha vida!
Alma de doente, saúde fugidia...

O abismo separado por uma fita…
E o sonho que em mim eu sempre via
Hoje é apenas sombra de uma alma fria.

sempre vieste

2006-10-05T12:45:00.000+01:00

Ah! Felicidade! Enfim, sempre chegaste!
Com cara de quem nunca se chegou á beira
Do tormento que é viver numa canseira
E mesmo assim tu dizes que me amaste

Ah! Verdade que infunda que em ti curaste,
A mágoa que te fazia viver nessa poeira.
Dor que fazia dos céus dentro de ti fogueira
E desse lume bravo tu nunca passaste.

Mas e a certeza de que me trouxeste,
Nos teus sonhos dourados de pigmentações
De amor e de saudade, de carinhos e paixões?

Estás presente! Sim! Sempre vieste!
Para ficar no centro dos corações
E viver o amor que em mim puseste...

nothing more

2006-09-18T19:03:00.000+01:00

Não tenho contado os dias desde a tua partida, a saudade inundou o meu coração como se fosse tudo o que fizesse respirar. Morro a cada instante, desfaleço nos meus pensamentos. Quais os caminhos que te fazem pisar sem mim? Qual é o parque a que tens chamado casa nos últimos tempos? A tua doce doença provoca em mim angústia de te não poder ajudar, o aroma do teu corpo invade-me a cada fantasia minha.
Tem chovido, o céu tem gritado a tua não presença, as árvores têm balançado com a fúria de outras épocas em que reinava em nós amor e harmonia.
Tenho consumido cadeiras á tua procura, busco dia e noite nas minhas ilusões e nos meus devaneios e tudo o que tenho ganho é uma dor na alma que não sara, que tarda em adormecer de tudo isto. Não sei quantos ataques me provocaste, não sei quantas heresias já tive, nem quantas vaidades sãs me mim nasceram desde que estou sozinho.
Qual de nós deixou isto acontecer, se a nossa imagem passeava livremente nos jardins do mundo e se as nossas mãos andavam dadas pelos recantos escondidos do nosso bairro?

...

2006-09-11T18:18:00.000+01:00

Chega hoje, por fim, o derradeiro final. Acaba de madrugada tudo aquilo que tem pedido as minhas forças. A minha esplanada começa a ficar deserta, as vozes são cada vez mais raras e distantes e em cada passo que ouço são apenas as miragens do vento que se faz ainda sentir. Não sei quantas horas me faltam, não sei quantos mais cansaços irei ter, mas a vontade de ficar prende-me as pernas á terra.
Foste embora, de mim, da esplanada, da terra que me suga para baixo e me angustia, não dizes nada, ficas em silêncio...acabo contigo nos meus murmúrios e tu comigo nos teus gritos. Não te quero, quero-me a mim desta vez, quero o sol e a lua que me viram crescer, quero o cimento do quarto que me fez homem e o papel que sempre me apoiou. Quero as mesas e as cadeiras onde servi, quero todas as pessoas que me fizeram rir, quero-me a mim...
Acaba hoje, por fim, tudo aquilo em que me tenho preso, os horários que quebrava, as pessoas que mal olhava, os clientes para quem fingi no fingimento ser simpático, acaba hoje o meu trajecto para o cume da montanha, para a vista sobre a cidade, acabam os serões de conversa e as cantigas de rua, acaba a tentativa de substituição de uma família, acaba hoje tudo, e eu também.
Acaba hoje a minha fantasia contigo, o meu conflito de interesses, termina hoje a dor que me mostraste ainda existir em mim, e que de mim se fez dona.
Estás longe meu amor, demasiado e esta distância que existe entre nós foi sempre aquela que existiu em mim.

2006-09-01T03:33:00.000+01:00

Não posso escrever do que quero, não me deixas, não posso desabafar as minhas lágrimas e travar guerras com os teclados que vou pisando. Não me deixas fumar as angustias que trago em mim e serenar a dor que ainda habita no meu coração dias e dias depois...
Agarro-me ás minhas memórias e ilusões, ás tréguas das batalhas que fizemos nos passeios das cidades, ao espaço vazio das paredes onde fizemos amor inúmeras vezes e digo para mim com a saudades dos tempos que depositei em ti que foste toda a minha vida, que o serás assim mantida e que fazes parte de mim até á minha morte. Porque as saudades que tenho não são a sorte, mas sim a agonia de uma felicidade que nunca tive. Nunca a tinha tido até agora.

A minha aventura começa a chegar ao fim, os horários escassos do esforço diário começa a ser uma miragem, tenho-me para mim como se fosse um mártir, como se nunca ninguém me tivesse julgado.

Mais um dia

2006-08-19T02:40:00.000+01:00

Não sei quantos dias passaram desde o meu último sonho... a viagem tem sido demasiado cansativa e no derradeiro momento da noite apenas fecho os olhos para me deitar com os raios lunares que me absorvem. Não sei quando foi o meu ultimo bafo de ar, tenho a dor da falta nos pulmões, e a certeza que não vivo á muito tomei-a como certa, não sei quantas manhãs já acordei sem me ter a meu lado, nem sei quantos foram os tremeliques de frio ao abrir os pesados olhos.
A minha esplanada continua deserta...

Servindo

2006-08-15T02:31:00.000+01:00

Disse! Com a vergonha na cara e o café na mão. Disse que os céus são meus e que a luz das estrelas é o meu sol. Sim! Disse a toda a gente a quem tenho servido que as estradas são a minha casa e os canteiros das cidades o meu dormitório. Falei com toda a arrogância e violência que podiam ir embora, que aquele espaço era meu, a minha esplanada de sonhos, as minhas mesas ordenadas em losango…do mesmo talhe das minhas fantasias
A cada pessoa que sirvo, a cada personalidade, cada feitio, a cada criança, mulher ou homem, olho nos olhos frios e vagos e digo com as barrigas na boca: - "Boa tarde, o que deseja?” O que deseja, pergunto eu, o que deseja? Um desejo não se paga, não se pede, apenas se consome no acto da perdição, um desejo é um capricho, uma vontade de ter o impossível. Negar o pedido seria duvidar da minha própria existência, vivo para servir os outros, para os fazer rir, sorrir, seja o que for, e dos seus sorrisos beber o consolo que faz a minha existência. Não tenho de explicar uma coisa que é simples. Eu sirvo estudado, levo para as mesas um pouco de mim e da minha inocência.
Eu inventei os meus próprios clientes, tudo o resto é fruto da ordem natural das coisas.

VIII - Excertos

2006-07-28T02:26:00.000+01:00

A nossa alma é um imenso texto de páginas sem numeração, contém cicatrizes, escaramuças, contém a sabedoria das inúmeras discussões e surpresas, contém mais de mil palavras para contar sobre as nossas fugas ao trabalho para dar uma escapadinha e fazer amor na casa de banho do café mais próximo, sabe de cor tudo o que sentimos, sabe quando há-de ter uma quebra para nos avisar que algo está mal. É capaz de nos fazer apaixonar uns pelos outros, de sentir um arrepio quando nos beijam de forma diferente, de se sentir excitado pela ideia de ver alguém sem roupa ou simplesmente porque uma ideia lhe agrada.
A alma é capaz de vaguear pela cidade sem corpo, é capaz de nos conduzir da livraria do nosso bairro até casa sem que o nosso cérebro preste atenção ao caminho, ela é capaz de dar um sorriso quando o que queremos mesmo é chorar. Não tem paginação, não tem índex, não tem sinalização nem paragens obrigatórias, a nossa alma não tem dores psicológicas nem terapia infantil, não tem regras socialmente aceites, não tem acidentes de percurso nem desculpas para faltar ao prometido.
A nossa alma é um imenso papel em branco onde nós desenhamos as linhas e escrevemos por cima, onde relatamos o que queremos guardar e onde fazemos apontamentos nos cantos e em redor da folha sobre a mesa, é um qualquer cofre esquecido a que não damos o justo valor.
A moral que excede do nosso corpo preocupa a alma, e é por isso que a tendência do esquecimento que nos esfaqueia tem de ser combatida de uma forma dura, da mesma maneira com que nos esbofeteia todas as noites.

VI - Excertos

2006-07-27T02:40:00.000+01:00

Devaneios literários como alguns lhe chamam…sim! Poesias dispersas directamente do coração, directamente das artérias mortas onde já não habita nenhuma réstia de pecado. São frases soltas com uma ordem acamada entre si, são promessas quebradas que não existem sequer no papel, serão as lamentações dos descontentes e as fantasias dos sonhadores. Devaneios literários…devaneio é uma perca em si, uma transgressão da ordem natural das coisas, uma desistência de ser vulgar e nessa fuga da realidade fazer nascer de um amontoado de palavras um texto. O nosso texto. O texto que nos faz chorar, o texto que nos faz rir, o texto que provem das mais altas aspirações da nossa alma, o conjunto de letras que nos faz sonhar e que desse sonho se faz som na nossa mente.
Devaneios literários que os tenham as gentes. Eu prefiro ter momentos fotografados em páginas anónimas.

Face

2006-07-26T00:59:00.000+01:00

Tenho sonhos, cansaços, tenho memórias várias de lutas diárias, e no fim da madrugada, quando o sol já bate na persiana sou apenas um triste lunático. Sei que os tristes nenúfares de nuvens triunfantes que alcançam a história dos céus não têm mais os ideais de outrora, mas e isso que importa? Que importa o que já não existe, se o que sobeja é mais forte do que antes? Se a demagogia do ideal não preenche os requisitos da realidade?
Ah! Sou um sonhador nato, guardo em mim todas as dores ininterruptamente e no fundo do meu coração habita a desgraça, a tão almejada fraqueza dos tristes.
As alturas de antigamente não são mais as mesmas, a paz que se tocava com a ponta das nossas mãos ausentou-se agora para mais alto, para onde não chegam as manchas dos nossos corpos desgastados.
Mostra-me de novo a tua cara de alento.

II - Excertos

2006-07-25T01:35:00.000+01:00

Beber o sangue da vida que corre em cada um de nós, atravessar paredes como se atravessam os continentes e encontrar em cada um deles uma história para contar. Sempre fui um viajante nocturno, sempre me fiz á estrada sem medo do seu rumo, apenas com um saco de moedas e um maço de tabaco no bolso. Fui dando sempre ás costas dos países vizinhos daqueles que pretendia mas nunca perdi a esperança de encontrar nas esquinas aquilo que buscava. Foram muitas as vontades que tive em desistir, em me fazer de convidado de um qualquer barco que me trouxesse de volta, mas não, fui sempre ao sabor do vento, ao som dos escapes dos motores que me faziam companhia nas bermas dos caminhos.
Ah! Mas o suor da lágrimas que me escorrem no rosto são torturantes, e tenho nesse momento a certeza que aquele que em mim chora não sou eu, que aquele que me pede para escrever nestas folhas de papel será aquele que de mim mora na parte mais obscura do meu coração.
André Lopes

cannot stand the pain in my soul

2006-07-24T21:30:00.000+01:00

Quem pode dizer o que está certo ou errado? Quem pode na verdade julgar o outro, sem conseguir ver a sua própria imagem no espelho? Será mais errado o que nos leva a fazer algo ou a incerteza de o não conseguirmos fazer? E o resto? E o olhar das pessoas quando falhamos? E o julgamento que cada um nos faz? Será que tudo isto poderá acontecer nas leis o dia-a-dia, sem que ninguém se magoe?
Tenho medo, muito! Medo de frustrar aqueles que depositaram a confiança em mim, todos aqueles que me incluem nos seus sonhos.
Tenho dado conta que me perco com a facilidade das estradas, que todos os acidentes são frutos do meu pensamento. Não sei quantos são, não sei onde acorreram, sei apenas que a destruição é muita, e isso basta. Não são os olhares das estrelas que me fazem acordar em mim, é sim, a necessidade de algo que não tenho, a busca de que tenho vindo a falar e que pensei que estava já adormecida.
Tenho em mim todos os sonhos do mundo e todas as vontades dos céus, tenho escrito que vou morrer, e que serei lembrado mais tarde. Não, ilusões, ilusões de quem já não vive.
A certeza de que falhei absorve toda a minha felicidade, e todas as canções que escrevia tornaram-se bilhetes de despedida.

Doce ilusão

2006-07-05T03:00:00.000+01:00

Quem és tu? Oh Fantasma vivo da saudade!
Oh Ermo lugar onde habita o meu coração.
Tudo o que me dizes é que a dor é vaidade
E a ternura não te cura a fome como o pão.

Aparição dos infelizes, dos sem idade,
As tuas linhas são virtuais! E o condão
Que mostras com uma fugaz agilidade
Está presente sobre as veias de uma mão.

Mas doce ilusão porque me resistes?
Porque fazes da tua vinda uma fronteira
Para todos aqueles que são tristes?

Se a tudo aquilo que tu, espectro, assistes,
É à revolta dos mortos nesta canseira.
É à maldição de todos a quem mentistes.

A chuva ali

2006-07-04T01:37:00.000+01:00

A chuva ali é forte demais para mim,
É demasiado alta e crespa e feia!
E a água tem cheiro a alecrim
Como sementes de alguém que as semeia.

Os céus temem a noite sem fim,
E as nuvens que a terra seja uma teia.
De onde a dor seja sempre assim,
Suspirada pelo terror de quem alteia

A mais viva qualidade do pensamento!
Mas e a vergonha? E o tédio que pende
Das amargas torres do contentamento?

Se tudo na vida fosse um mero lamento,
E nós na morte sentíssemos o frio quente,
Tudo seria mais fácil e leve como o vento.

Papel

2006-07-04T01:24:00.000+01:00

Tenho atirado folhas de papel pelo quarto com diferentes moldes, o fascínio pela desarrumação começa a tomar proporções comparáveis apenas ao meu desespero.
Habitam no meu cubo amontoados de palavras sem nexo, frases cuspidas pela pressão de estar vivo, não temo o tropeçar nos montes já que eles são parte de mim.
Não me tenho...
Uso as palavras num jogo de malabarismo à procura da mais fácil compreensão do real, da mais propensa realidade de cansar.
Vou teimando em não limpar as teias de suspiros que tecem do meu quarto uma prisão de angústias, umas braçadeiras que uso para não me afogar, para me manter à beira de um qualquer aquário de textos.
Os meus lamentos não são anónimos de mim, tornam-se parte dos meus cansaços e no seio do meu desalento consomem a minha alma sem piedade.
Os caminhos no meu espaço há muito que se apagaram, e no seu lugar surgiram amontoados de pedaços de papel, rascunhos e fragmentos que se apegam em mim sem me largar, vastos horizontes de tédio que são escritos em momentos de loucura. Sei os espaços de cor, quase de memória esvanecida, sei tudo na ponta dos meus olhos e no áspero paladar dos meus móveis assusta-me a presença.